Carl Schwabe










Esta mañana paseaba por un cementerio muy tranquilo. La bruma coronaba las montañas.
Los colores eran frios y difusos como la visión desenfocada de mis pequeños ojitos de miope.
Ha sucedido algo curioso; subia unas escaleras de piedra y mis zapatos han dado con un objeto sonoro.
La mirada se ha detenido en ese escalón lleno de fragmentos de un jarrón hecho añicos.
Cual no ha sido mi sorpesa al ver sobre los cristales una lápida, leer un nombre y recorrerme un escalofrio.
Era de una persona que conocí. Ni que me llamase desde la tumba...

Me he sentado como un felino ante el látigo de su domador.

Asi has quedado dulce Stefanie, dulce como la flauta que hacias sonar , dulce como tu voz que acariciaba tantas melodias. Tu hermoso rostro devorado por la enfermedad que sesgó tu madurez a los cincuenta años de una existencia dedicada a tu amor: La Música.

Dona eis sempiternam requiem.

Todos los santos





Recorría el exterior del templo observando las gárgolas que escupían mi pensamiento dormido.

Me detuve ante la vista imponente de su figura oscura.
Le hablé con la mirada:

- No voy a enfrentarme hoy contigo. Sabes que no mediré mis fuerzas y te obstinas en presentarte una y otra vez.

Sus ojos habian perdido el brillo que los distinguía antaño. No me amedrentaba con su sobrevuelo nocturno.Ya ni sombra era para mi.
Vencía al abrazarle. Mas no fui quien le rodeaba.

Fiel a la imagen que en mi se refleja te susurré al oido y como bruma ligera desvaneciste .

Solo se oyen mis pasos.

Otras luces se filtran en mi y depongo el caleidoscopio. Alzo la vista y veo volar las gaviotas.



Strangers in the night

Leo en la prensa de esta mañana que se congratulan por el nuevo sitema de avisos a través de sms a los padres de los chicos que frecuentan los instituos de Mallorca, ya que este régimen de control ha reducido las ausencias en las aulas. Se trata de informar de los "novillos" o del consumo de tabaco por parte de sus retoños en tiempo real.
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En primer lugar me alegro de que no haya absentismo.
En segundo lugar:
-Váyanse al diablo.

Vamos a ver, señores, ¿acaso no éramos nosotros los que nos esfumábamos del cole y nos íbamos al Niágara a charlar sobre libros y zamparnos los bocatas con aceitunas ( por cierto, tan sabrosas no las he vuelto a saborear, será por el regusto de transgresión o por la felicidad de charlar entre amigos, o porque el desaparecido Niágara, cutre en si pero entrañable, era un lugar de evasión para todos nosotros) y una buena cervecita mientras servidora se fumaba unos celtas sin filtro, porque ese era el auténtico sabor del tabaco.

Me parece un abominable acto de represión no permitir los novillos. Así lo digo y lo mantengo.
Por mi parte si mi querida hija se quiere evadir , cosa que no hará pues es rigurosa como un cartujano, pobrecita, lo que se pierde... , haré la vista gorda:
- Quince es un número muy entrañable querida mia. Espero que seas siempre feliz.




Camille Claudel

Y recostando su rostro alzó la mirada. ¡ Cuán hermosa era la mañana!.

Este es el dia de tu nacimiento, pero no puedes recordarlo.
Que extraña sensación me regúrgita el deseo del espectro de tu mano que se aleja .
"Tu reviandras... "

Arrebujándose entre las sábanas remoloneaba en su tibieza.
Ah... si pudiese ... esta luz, ya la conocia, sí... soñaba con ella adentrándose bajo una cortina pesada y un sonido me conducía . ¿Cuando fue?. Ese momento lejano y encantador. Otro tiempo. Otra vida en mi vida.

Se durmió, tal vez , o se despertaba.



Vaya carraca cibernética estoy hecha. Intento crear un vínculo para dos blog que me gusta frecuentar y no hay manera; me sale una pífia espantosa y se juntan los nombres sin que salga el enlace que les corresponde...kk d l vk.
Espero solucionarlo pronto.

Man Ray

En el día del Señor...
Ayer noche participé en un festival de arte experimental. Y ?... Texturas sonoras y mandangas varias con video interactivo.
Una minoría muy emporrada bebía cerveza "a morro" en las gradas durante el primer espectáculo, y mientras esperaba mi turno (visto que no había camerinos ni un bendito lugar donde refugiarse) me acurruqué enfundada en mis galas en el último escalón apoyándome en un enorme cojín para disfrutar de lo que nos "ofrecía el convento" mientras inhalaba los vapores tóxicos que la audiencia nos regalaba, amén de responder con toda naturalidad a las llamadas de sus respectivos teléfonos móviles en voz muy queda:
- Te llamo luego... -Estoy en el festival... -Bla, bla, bla...
Por suerte apareció alguien de la organización pidiendo que se dejase de fumar; estaba prohibido.
Menos mal. De otro modo creo que me hubieran sacado de allí a rastras y os aseguro que hubiera sido la performance más extraña de toda mi carrera.
Y a pesar de ello, aluciné en colores con lo que sucedió en nuestra propuesta sonora, porque mucho de lo ensayado se trastocó por arte de magia y poniendo cara de poker continué impasible, intentando seguir adelante como " Pepe por su casa".
Como los músicos de formación clásica somos muy rigurosos con lo que interpretamos, me sentía en arenas movedizas y me pregunto que pasaría si uno de vosotros, escritores puntillosos y detallistas que horneáis vuestros escritos intocables, os encontráseis con alguién que de un soplido os hace volar las letras y tuviérais que recomponer el resto de las páginas sabiéndo que en cualquier momento el papel se pone boca abajo y se os derraman las frases.
Imaginar los ojos desorbitados y ver los sapos y culebras que escupiríais imprecando es divertido.
Improvisar en escena me libera de todos los corsés impuestos en los conservatórios y me ha dado alas para deshacerme de todos mis esquemas. Reinventarse día a día es un ejercicio muy saludable.
Un saludo muy cordial.
Canova

Se diría una fotografia en blanco y negro de una mujer recostada, pero no; es una escultura.
Qué lástima descubrir las personas que "son" realmente de piedra , sin preaviso... y no hay Barbazul que los desencante.
Danaide, A. Rodin.

Las emociones que nos provocan las obras de arte son mágicas e irrepetibles.
¿Se podría describir esa sensación tan íntima si uno se lo propone?, ¿es conveniente hacerlo?, ¿de qué manera podría un alma transmitir el legado de su vivencia más recóndita a otro ser humano para que fuera comprendido?, ¿podrían sentir la misma emoción dos personas que se caracterizan por su extremada sensibilidad?. Es una pretensión limitadora y restrictiva.
La libertad de que gozamos en nuestra mente es un terreno inaccesible al resto de el mundo, así es y así debe ser por siempre.Creo que no se debe dar acceso a esa parcela de el yo, ni siquiera empujados por el afán generoso de el cariño más sincero, es materialmente imposible que capten todos esos matices que se han ido añadiendo a costa de nuestras experiencias y vivencias, es lamentable, pero es real.

Me hubiera encantado mostrar algunas obras de Ramon Casas y John Sargent en este blog, evidentemente eso supone desproporcionar la armonía de un escaparate; echando mano de las tijeras de sastre (de el museo Riera y Pizá ) de medidas xxl, me he decidido a eliminar dos entradas: una de el compositor francés de finales del siglo XIX Ernest Chausson (del cual recomiendo encarecidamente una atenta audición), y las imágenes de los carteles de Casas, amén de varios óleos, dejo solo el desnudo femenino.
Google está a mano para cotillear en los museos de todo el orbe.





GIOVANNI BOLDINI


Mis ojos escudriñan el más allá.
Demasiados fantasmas flotan en un limbo denso y mi mano al caminar siente su presencia intentando evitar que me penetre su dolor y su recuerdo.
La nostalgia de los siglos se aferraba a mi garganta desde mi adolescencia , ya hastiada deseaba evadirme de esta isla que nos aprisiona a todos como la maga Circe, emprendí mi largo viaje de retorno a casa.
Pocos lugares me atraen como el acantilado, pues al divisar el horizonte me siento lejos de este terruño mediterráneo, pocos lugares me dan la paz que anhelo como las montañas nevadas silentes cuyo reclamo se adentra en mi alma:
-Ven. Te esperábamos desde tiempos inmemoriales. Ven y recorre el sendero de tu alma.

Como Sísifo y su peñasco, recorría las colinas y mi ascensión apresurada no consiguió colmar mi cuenco interior con las certezas que necesitaba.
Rotas en pedazos las rutas que marcaban mis mapas, desviados los caminos que se pusieron ante mis piés andarines; jirones mis vestiduras y transmutado mi aspecto y mi mirada .
Aquellos con los que intentaste compartir en tu camino: quimeras.
Los frutos que diste: puros y hermosos.
Las despedidas amargas y lacerantes todas, elegiste con el corazón y no con tu mente.
Hoy.
Quietamente observas, como un felino acechas en silencio la apertura de esa puerta escondida que te conducirá a la liberación de todos tus fardos de causa y efecto.
Hoy.
Sonries complaciente y contemplas un campo minado ante ti.
¿Vas a salir de tu escondrijo?.
¿Serás capaz de arriesgarte de nuevo?
Los riesgos te esperan en el campo de tu descenso, ya subiste a la cima y solo puedes regresar .
Miro a los ojos al miedo y éste desaparece.
Me descalzo, para sentir hundirse mis pies en la hierba.
Abro los brazos, para acariciar el aire y lo que me ofrezca.
Siento los fantasmas con mi cálida piel decirme quien soy en realidad y no voy a escucharles por un tiempo, pliego las alas de un Dédalo condenado a vagar en solitario sobre los mares, cierro un capítulo desmesurado y entierro el hacha de guerra.
2ª edición de PING

Festival de arte experimental

BRUSSELS-MALLORCA

Octubre 14-23