ESTOY DE LUTO RIGUROSO

El viernes por la noche se extinguió con un leve quejido.
No hubo manera de reanimarlo, muerto, morto stecchito, rigor mortis, la muerte estaba servida, la muerte y la donzella, muerte en Venecia, la muerte que Dios te envia, ...

Me he quedado sin ordenador.

Descanso en paz.

Amen.

Carlos Vives











Los blog son como los cubitos Maggi: concentrados.

Esta imagen la encontráis animada en el enlace, es una monada, lo mismo que el paquete de cigarrillos Ideales, eran los pitillos de los abueletes, los Celtas sin filtro, los Bisontes, Americanos y baraturas varias.

Carlos Vives fué el primer diseñador gráfico, muy interesantes sus datos.

Este invierno ya muerde

















Ya estamos con las bufandas, y se me pondrá roja la nariz goteando por el fresquete.

Me encanta este tiempo, las hojas secas y el cambio de luz. El otoño siempre ha sido mi estación favorita, empezando con la luz de Septiembre que aún te besa cálidamente y pasando a los tonos anaranjados del ocaso sobre la montaña del castillo de Bellver.
Dejándome de cursiladas, paso a otro tema.

Hay personas que hablan tan bien: pausadamente, con sus ideas tan ordenadas como los libros de una biblioteca, sus puntos de inflexión, sus silogismos bien construidos; es un gustazo.

No me refiero a los políticos en absoluto..
Me estoy dedicando a hablar de los intelectuales, y cuanto más ancianos son, más admiración despiertan en mi. Esas miradas penetrantes que te escanean mientras les respondes con tu balbuceo inconnexo... (agh... tierra trágame, que chorradas están saliendo de mi boca , te dices, hablando sin parar como un charlatán vendedor de enciclopédias a domicilio).

Reconozco que no soy muy inteligente, pero sí deseosa de aprender siempre, y espero envejecer con algo más de sabiduría adquirida y mis ideas algo más en claro.

Creo que tengo tanto para leer, escuchar, vivir y descubrir que no me bastan las horas del día. Y si duermo menos de vez en cuando creo que mis neuronas me lo agradecerán.

Aquel verano vi estrellas fugaces

Una noche de San Lorenzo en Agosto del 2003 un grupo de amigos nos fuimos a la playa de Cala Blava bien entrada la noche y armados de mantas, velas, incienso, algo para picar y Nelson se trajo hasta la nevera llena de botellas de vino, que nadie tocó y que por cierto, él se quedó dormido y roncaba mientras el resto, congelados de frio por el biruji que corria a ras de la arena, dábamos un salto cada vez que veíamos una con asombro, como niños de tres años, vaya pardillos.
Hay momentos en la vida que no pueden volver, como esas estrellas, esos destellos que duran un instante, y francamente no vale la pena perderse detalle de esta pobre existencia quejándonos de nuestras desgracias personales.
Yo fui durante muchísimos años una de esas quejicas, lamentándome siempre de mis penas, mis uñas comidas por la inseguridad, la soledad a la que me condenaban los chicos que no me aceptaban y a los cuales me declaraba con todo el descaro del mundo. No comprendía el mal humor reinante en mi familia y me sentía una desgraciada total, sin embrago, a mis 19 años, residiendo en Barcelona pues frecuentaba el conservatorio, me sorprendi a mí misma siendo una jovencita encantadora ante un encargado de una tienda inmensa de la calle Aragon de la ciudad Condal, aun existe el emporio en cuestión, seguro que la conocéis porque es enorme, entonces me dije muy en serio:
- Mira niña, no vas a seguir siendo un cardo borriquero el resto de tus dias. O dejas atras las malas caras de víctima del mundo o estás condenada a morir infeliz y esquirol apestosillo lejos de la gente maravillosa que sí existe en este mundo. Y a los que son indeseables los evitas y santas pascuas. Deja de buscar en los demas ese ideal que crees que te va a redimir de este mundo cruel. Es más, conviertete tú en ese ser maravilloso que deseas tener a tu lado, y a ver que pasa.
Bien, han pasado 20 años y ahora puedo decir que consegui alcanzar mi objetivo. ha costado mucho esfuerzo y mucha introspección, lloros y mocos copiosos, un divorcio y varias rupturas sentimentales muy dolorosas.

Aprendí a tener coraje haciendo de tripas corazón. A sonreir siempre ante toda circunstancia y sobre todo a no hacer pagar el pato a los demas por culpa de mis inseguridades y dudas. Ya no me como las uñas, ni me hago pis en la cama como de pequeña, he aprendido a decir "gracias", y a decir "no" a tiempo; me conformo con muy poco y me siento feliz con tantos amigos y acepto a mi familia como es, no es culpa mia si son gentes de temperamento explosivo.
Lo que no he solucionado es lo que no depende de mi. Y cuando veo a personas estupendas que tiene la autoestima por los suelos me dan ganas de abrazarlas, pero algunos son como erizos y no sé como decirles:
-Hola, sal de tí mismo de una vez, narices,
No es lícito hacerlo, deben tocar fondo ellos solitos, y cuando se ahoguen en sus mocos no les quedará más remedio que salir a tomar el aire, yo les deseo todo lo mejor y lamento ver que la gente sufre por ser demasiado sensible, pues hay muchos que ni se comen el coco y son felices sin preocuparse de nada.

Los tiempos de cada persona se deben respetar religiosamente, y lo mismo sus silencios, yo me callaré para siempre y dejaré de incordiar , llevaré mi alegria donde no moleste.

Santa Cecilia, patrona de los músicos


Maderno






Hoy es la fiesta de los músicos. Me felicito... ¡gracias!, muy amable.
La santa en cuestión murió martir. No tocaba algún instrumento ni sabia de música , pero dice la leyenda que cantaba a Dios en su corazón. Suena hermoso. Tal vez fuera eso cierto pues su cuerpo se conservó incorrupto y fue mostrado al escultor Maderno en 1599 para que esculpiera su figura. Hoy dia la podemos admirar en la iglesia de Santa Cecilia en Roma.

Recuerdo el clásico concierto anual del conservatorio en el Teatro Principal; actuábamos los mocosos de turno, y ya me avisaron en mi primera salida con guitarra en ristre ( porque entonces estudiaba guitarra española):
-Oye. Está lleno de niños que comen pipas y hablan. Tú impasible, toca y pase lo que pase seguimos.
Entonces éramos dos niñatos: Sarriegui y servidora ( Sarri hermano de José Manuel, que escribe y algunos de vosotros le conoceréis). Nos hicieron foto y todo y salimos en no sé que diario de Palma. ¡Vaya tiempos!.

Hoy la cosa está masificada, nuestro Conservatorio es Superior, antes sólo era Profesional y tenemos un edificio parecido a un Tanatório, aunque el auditorio no está nada mal..

Antes los estudiantes de música sufríamos unas trashumancias similares a las de los rebaños de Castilla. De un edificio a otro, del Auditórium a La Misericordia... que se caía a trozos... y de las estrellas a los establos: al ex-edificio de la O.N.C.E. y de ahí al Tanatório.

Veremos cuando este tenga los nichos repletos a donde nos llevan....

¿Directámente al cielo con nuestra Santa Patrona ?

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¿En qué se diferencian?





Una artista genial y una estructura en el universo.
Una vibraba en una densa realidad y la otra tiene moléculas de vibración más sutil

No se olviden ustedes señores míos: cada uno recoje lo que siembra
Porque todos nos sentamos en la taza.



Entramos en la era de Acuario.
Vale.
¿Y a mi qué me importa?.
Por mí como si me meten en el acuario directamente, como a la sirenita de la imagen, entre cristales de colores, mundo onírico multicolor de aguas templadas y acogedoras.

Me gusta recoger mis sentidos y desaparecer del mundo unas horas, cerrar los ojos, silenciar la mente y sentir como mi cuerpo se relaja más y más. La respiración se vuelve imperceptible y siento una inmensa paz interior que nada de este mundo fragoroso puede otorgarme.

Me cuesta acabar de encajar en todo esto, de veras, pero como la mula de la noria : "tiro palante".

Cuando estás de vuelta de todo miras las cosas con demasiado escepticismo. Me hago vieja, claro, y para eso, para envejecer un poquito más voy a celebrar mi cumpleaños con una fiesta loca, como yo. Reiré, contaré mis numerosos chistes verdes mientras mis amigotes se parten de risa y volveré a hacer el ganso: se me dá muy bien hacer de payaso porque lo soy; soplaré las velitas y pediré antes un deseo, que nunca se cumple, naturalmente.

Luego beberé un buen Merlot de Somontano. Noblesse oblige.

¡Viva la bottiglia ! y los buenos amigos, los de verdad.

Mon âme est jalouse d´un bonheur si doux...

Et mon sein croirá, frémissant sous l´enlacement caressant, subir l´ètreinte de l´absent



Recuerdo la angosta escalera, algo sucio el blanquecino muro, las escaleras se subían a volandas riendo y empujándonos. Nos deteníamos en los rellanos a retomar el aire y mirarnos a los ojos ebrios de sudor y alegría.
Me parece que fué un sueño, que no era real, estás tan lejos ahora que incluso creería que no exististe . Pero las fotografias me devuelven a la realidad.
Al llegar a nuestro hogar ibamos a la ventana y me rodeabas con tu calidez. La ciudad era nuestra: los techos y las chimeneas nos saludaban con un guiño, nos mirabamos de nuevo y fuimos tan felices juntos que se me saltan las lágrimas al recordarte.

Esta noche soñaba que volvias, que jamás te enterramos, y allá estabas... fleur de mon âme.
Tuve que irme de la buhardilla para no hablar a solas y dejar de buscar tus labios por las sábanas. La vida no tiene sentido.
Creia que el tiempo borraria tu imagen de mi mente, que los años te sacarían de mi corazón, pero no ha sido asi.

¿Cómo seria el hijo que llevabas dentro?. Nunca sabrás que murió contigo. Nunca sabrá que fui su padre.
Tus ojos se cerraron con una mueca de dolor mientras apretaba tus dedos contra mis labios suplicándote que no me dejases.

Tú vives en mis recuerdos, pero yo estoy muerto en vida.

Visitas nocturnas

¡Ella despertó de repente!, estaba fria como un marmol, sudaba.
Su cuerpo estaba rígido e inmóvil ante esa visión diabólica. A su izquierda estaba ese ser inmundo observándola agazapado sobre ella en silencio. Un monstruo de facciones terroríficas.
Ella no podia moverse, el pánico la atenazaba y aquello seguia a su lado. Intentaba en vano desvincularse y la angustia se apoderó de ella, quiso gritar mas se quedó muda ante tal espanto.
Lo único que consiguió articular fué "mamá" en voz muy queda.
Abrió los ojos y estaba de nuevo sola, su hermana dormia en la cama de al lado sin enterarse de nada, pero el cuarto estaba helado como un sepulcro. No era un sueño. El aura del demonio seguia allá atemorizándola.







Esa tarde caminábamos por el bosque entre la hojarasca. Me gustaba oir crujir las hojas secas, tanto como el crepitar de los troncos ardiendo en nuestra chimenea.
Quise mirarte distraidamente, mientras recogías las castañas y chillabas por que te pinchabas las yemas de los dedos con sus púas. Buscaba el momento adecuado y no me decidía a ello. Que dificil se me hacia afrontarlo.
-Ya no te amo, prefiero que nos dejemos. Me voy a vivir con otra. Estoy enamorado perdidamente. Ha sido inevitable. Créeme, lo siento mucho.

Já. Qué facil parece en mi mente. pero sé que te voy a partir en dos.
Recuerdo nuestras noches, entonces me gustaban, me creia feliz y apagado. Pero con ella es tan distinto...
De repente todo cobraba una dimensión desconocida. Descubría mi lado más salvaje y disfrutaba con ello.
Mi cuerpo era un portal de sensaciones desbordantes y mi ser dependía ahora de ella, de sus ojos, de su boca, de su risa, su cuerpo.
-No puedo explicarte que soy otro.

Pero tú sigues ante mi ajena a todo, y esto empieza a parecerse a una pesadilla. Ella es mi íncubo, mi obsesión morbosa y creo que no podría vivir sin su amor.
-Te deseo todo lo mejor, encontrarás a un hombre que te sepa querer mejor que yo.

Ella callaba y lloraba. Su mirada era tan límpia que me convirtió en un ser frio.
Soy víctima de mis pasiones, me dejo arrastrar por ellas sin mesura. Ésta caida en el abismo me otorga un ansia de poder que no se saciará jamás.
Cierro mi corazón y abro mi lujuria. No me preguntes nada. Solo déjame marchar y quemarme en esa hoguera.


Saint Genis des Fontaines

Redoblan los tambores incitando al éxtasis y los cantos de los monjes, monodia medieval, adormecen mis sentidos.
El recuerdo de ese claustro gris en la penumbra se muestra con sus siluetas desgastadas y silenciosas.
Me introduzco en el templo nuevamente para apagar un cirio que ya no me ilumina y la mano invisible muestra el sendero que me conducirá a la morada final.
Mi muerte fué serena, como todas las noches de mi alma. Nadie llorará mi partida. A todos os dejé tiempo ha y sumido en mi celda transcurría el leve dialogo con mi amado.
Los rayos de un nuevo astro sonrien para mi.

R. i. p.

I am a fool to want you...

Mi divina diosa de ébano Billie Holiday me susurra al oido con su sinuosa voz :
"I am a fool to want you". Recién termina lo escucho de nuevo. Pocas canciones me encantan cómo esta.
"Estoy loca porque te quiero"; más loca estoy yo por escucharte Billie querida. Aqui tumbada me quedaba dejándome mecer por tu melodiosa arrastradísima y rasposilla voz. Without youuuuuuuu.
Otra vez la canción.

Genial, perfecta: es cómo un bolero; menos dolente quizás ( más bebido querida Billie), "time and time again I went away......", te amo Billie.

I am a fool to want you, ... to seek a kiss... I know it´s wrong....

Hay obras que son monumentos de por si.

otra

EEEEEEEEEEEEEEEEsta.

"You´ve changed".... that purple in your eyes it´s gone. You are breaking my heart, you´ve changed.

Te ofrezco diosa mia ofrendas de incienso bien regadas con Dry Martini:- por favor, muy seco.

You are not the angel I once knew, it´s over now, you´ve changed.

Y ya borracha del todo me inmolo ante ti .

"It´s easy to remember but so hard to forget.".

Abrázame y perdámonos en este oceáno de vaporosos sonidos . Adiós mundo cruel. Quiero ser negra y cantar como ella.

"Love it´s a problem... but beautiful... I know..."

Ya me despido de ti B. saludos a los ángeles de mi parte.

"I´ll be around from now on"
-Dame el brazo.
Lo tendí hacia él.
-Voy a pincharte, no te dolerá.
(Siempre duele).
-Acuéstate aqui y relájate.
Miraba la pantalla en lo alto, una mujer vestida de negro cantaba algo muy escocés, estética góthyka.
-Cierra el puño, será solo un pinchazo, respira hondo.
(Siempre duele).
-¿Te molesta?.
-Mucho.
-Sacaré la aguja un poco.
(Siempre molesta).

Mi sangre fluia lentamente y por fin todo terminó: sonó el pitido.
Terminaron de hurgar en mi brazo. ¡Bien!, ahora llegan los donuts.

-¿Estas bien?. Ya te puedes levantar y comer algo.
-Hasta la próxima.

HAGASE DONANTE DE SANGRE.




Todo cobraba vida en la noche más negra.
La piel se estremecía ante el helado susurro que rozaba su espalda. Ahhhhhh
Has vuelto a casa, ese lugar inhóspito colmado de lúgubres estancias dormidas, sin color ni vida, repletas de figuras que cesaron de existir hace tantos siglos.

Emitieron su último lánguido aliento ante los lobos de la noche , jauría antropófaga asatanada de sangre y aullidos que laceran el pecho más endurecido por el devenir cáustico de todos los tiempos.

Observas la composición. Litografia de una masacre.

Cuán poderosos son los artificios de una mente pudiendo alcanzar la recóndita guarida de tus amedrentados ojos desbarrados ante la barbárie.

Voy a acabar de relatar la infámia de toda una hecatómbe de gratuita bestial alimaña.

Agarrando tus colmillos, ¡ hedorosa putrefacción!, zarpa de afilada cuña que desplantas en mi rostro esquivo.

Tus babas y rezongos finalizan su reinado. Te petrifico . Decreto aqui y ahora que sobre la colina solo mi voz resonará eternamente.

La luna se retirará tras su telón y todo habrá terminado.

Rosetones

No puedo poner en el blog todas las fotografias ni expresar la magia de la luz y los colores .
Ni siquiera estas imágenes son tan hermosas confrontadas a mi memoria.
Me siento incapaz de describirlo. Volvería una y otra vez al templo solo para observar en quietud.

Si uno pudiese realmente hablar con Dios cada dia allá, quisiera entonces disolverme en la piedra para siempre, o tal vez ser uno de esos cristales emplomados y dejar que la luz me iluminase y "no ser" más nada.








Dale Chihuly at Kew. The Royal Botanic Gardens.

Catedral de Palma . Interior de la nave central con iluminación nocturna. Observar el rosetón mayor sobre el altar .
Rosetón iluminado por la luz natural de la tarde. Nótese que es el mayor de toda Europa.
Este fenómeno se produce dos veces al año: la luz que traspasa los vitrales del rosetón mayor se proyecta exactamente bajo el rosetón menor que se encuentra sobre la entrada principal de el templo.


Este viernes dia 11 a las 8.30 a.m. se producirá de nuevo este hermoso efecto luminoso. Las puertas de la Catedral de Palma se abren a las 8.00 a.m. y a las 9.00 empieza una misa, tras ella se cierra el templo.

Hace un par de días me encontraba en la Catedral muy de mañana. Contemplaba la luz multicolor que iba pasando de columna a columna muy lentamente y lo comenté. Un sacerdote me recordó que este viernes 11 se producirá el precioso doblete de rosetones e incluso me aconsejó que si el jueves hiciera sol me fuese para allá para contemplarlo, ya que dura varios días, y si el viernes está nublado: no hay tu tía. Aunque la diferencia entre el jueves y el viernes es de pocos milímetros vale la pena acercarse a las 8.00 y contemplar el recorrido de la forma ocular un día antes, por si las moscas. La próxima cita es el 2 de febrero, pero los amigos de ARCA están mucho más informados que yo. Media Palma estará allí dentro y espero que se permita fotografiar.


Es navidad en el Corte Inglés

Ilex aquifolium









Ayer tuve que ir a comprar galletitas para mis dos gatos
y vi un stand de polvorones...

¿Ya es Navidad?.
Por suerte, mientras me hacia esta pregunta una persona
pidió el precio de los dulces asesinos (luego explicaré
porqué son mortales) y la encargada respondió que el
lunes les llegaban las listas y ya estarían a la venta.
UF , respiré aliviada, ¡qué susto!, creí que ya me tocaba
devanarme los sesos intentando ser original con los
regalos de mis sobrinos.

Pero no acaba ahí la cosa, por la tarde me tuve que
descalzar mis zapatillas para ir a un concierto; el
programa fué un oratorio: "El Mesias" de G. F. Haendel.
Ya en medio del concierto me tuve que rendir ante la
evidencia. El coro cantaba un maravilloso Allellujah
impecable y emocionante y se rompió el protocolo de
esperar el final para aplaudir, tras la pieza coral
el público obsequió con una ovación cerrada.
King of Kings... trala la la, trala la la :
Ya es Navidad en el Corte Inglés.

Remontando la corriente y enlazando con la gastronomía
y la malicia de los Españoles narraré lo que me contó
hace tiempo un amigo de Nápoles respecto a las bromitas
pesadas de los españolitos que estaban en una residéncia
juvenil de Roma:

Invitaban a los italianos a tomar unos dulces típicos
navideños :
-"Muy pero que muy ricos", tan deliciosos que tienes que
meterlo entero en la boca.
Mandato que se cumplía religiosamente por la víctima en
ciernes de morir asfixiada tras obedecer a la voz del
malvado hispano que le decía sonriendo:
-¡Dí algo!.

-ffffffffffffffffffffjjjjjjjjjjjjjjjjjmmmmmmmmmarf arf pjpjjjjjjjjj omfomfomf sei unopjjjjjjjjjjjstrooooooooonnpjjjjjjjjzoooojmjmjmjm aaaaaaaahhhhhhquasijjj mmmm´affogooooooooo.............

Seguro que esta semana ya nos enroscan las bombillas de
colorines, cada año más cutres por cierto.

Muy buenas noches.
I per si no mos veim... bones festes. jejeje.







Kew Gardens






Vamos a decorar el parterre, que llega el fresquete y las plantas de verano se empiezan a marchitar.
Arrancaré las hierbas de las macetas y recompondré su ubicación; además, si mueves nosecuántísimos objetos en tu casa, renuevas las energías y eso es bueno (feng-shui ...), nada, nada, un micro-ciclón entra en mi terraza.

Mi vecino, que compraba plantas a porrillo para dejarlas morir de sed como si de la tortura china se tratase y me dejaba un panorama desolador digno de un infierno dantesco: muerte bajo el sol... , pues ese señorito ha contratado un ejército uniformado que le ha desalojado los cadáveres momificados del vergel colgante de Babilonia ( pero la reina de las terrazas soy yo señores, las cenas de verano bajo las estrellas son las mías, y las tertúlias nocturnas son lo mejor, son gratis y no se compran ) y renueva escaparate como el Corte Inglés ( ha llegado su cumpleaños y todos sus amigotes vendrán a montar la gran juerga y no deberían enterarse de que es un dejado, pues ni a la chica que le limpia el piso le pide que dé manguerazo a las macetas y ni tan siquiera las levante si el vendaval las hace rodar por el suelo durante meses como en las películas del Far West lo hacían esas bolas de espinos entre la polvareda del pueblo fantasma).


Dejando en paz a mi vecino debo ahora terminar mi sarta de impropérios dándole un sentido agradeciemiento por su última y sonada ocurrencia:
El susodicho ejécito de salvación ( Magatzem-verd boys) le ha instalado riego a goteo para los megamaceteros de última generación que ha plantificado en una terraza relativamente pequeña; parece una selva que crece sobre unas ruinas megalíticas estilo Capocorp Vell; pero bueno, al menos las plantas disfrutarán de su dosis diaria de agua y seguirán frondosas y dando frutos y flores: hasta un madroño que hoy mismo pienso saquear, pues alargo el brazo y entro en los domínios de el jardín prohibido.
Mi jardín no es espectacular ni poseo plantas exóticas que cuestan un huevazo. Lo cuido todo el año y dedico mi tiempo a disfrutar de la compañía de mis flores cuando se deciden a aparecer. No utilizo abonos químicos y siempre que aparece alguien le enchufo un aloe vera barbadensis miller, ya que se reproduce como una familia de conejos saturándome el repertorio de macetas y tengo un ejército de pequeñas plantas.

Todo este rollo se termina aquí.

Buen fin de semana.


P.S. Me acabo de comprar unas zapatillas bien mullidas y forradas de pelo que me retendrán repantingada lejos del mundanal ruido. Que gusto para mis pinreles.
Venezia 1986










Me quito la máscara.
El carnaval terminó para mi.

Otro sentir me acucia el alma.




Tras el ocaso.







Mea culpa
mea culpa...

Como penitencia cantaré las loas de quien no se pudo defender.






John Sargent

Se termina el dia dedicado a la memoria de las fallecidos.
Pero yo me pregunto:
¿ hay una jornada dedicada a los muertos vivientes?.
Sí, claro, esos que van como zombis deambulando por la vida sin rumbo, sin oficio ni beneficio, sin objetivos ni
proyectos, ajenos a lo que acontece en la mente del que está a su lado y ya ni hablemos de que perciba emociones.

Por cierto: La empatía es rara avis hoy por hoy.

Incluso en lugares repletos de artistas... falso mito.
La sensibilidad hacia un arte, cualquiera que sea, no incluye en la mayoría de los casos esa maravillosa cualidad que adorna las relaciones humanas llamada " consideración". Es un lugar común , un ídolo de pies de barro. Deberían inventar un "kit" o tarjeta de memoria con un software ad hoc.

Hagamos mente local.

Estos dias he conocido a muchos escritores y he charlado con ellos largo y tendido; hay grandes narradores que en el fondo solo se narran a sí mismos. Nimiedades para la editora... mientras me llene las arcas...
A mi que más me dá en el fondo, me digo, no tienes que aguantarlos de por vida.
A mi edad se supone que has aprendido a aceptar a las personas tal cual actúan, y asi procuro guiarme, por los actos y no por las palabras, en esos pequeños detalles ves el caracter de los demás, y si no te escuchan en lo trivial es mejor no trabajar con ellos, te fagocitarían en un plis.

Me interesan las personas. Las que están enteras. Me enriquece alguien que se tiene a sí mismo y no depende de los demás para "ser". En esa amistad me nutro y encuentro sabiduria.

Me ha dado por clasificar en dos bandos muy generales:

1 Los que son.
2 Los que tienen.

Los que son: se tienen a sí mismos.
Los que tienen: son lo que poseen.

Son las elucubraciones odiernas, tras una puesta de sol de antología, pues algo parecido ha sido escrito por millares de personas desde hace siglos.